La velocità del Sogno

Guardo le decine di bottiglie di birra disposte ordinatamente sull’ultimo ripiano della libreria e penso che le collezioni sono buffe.

Non hanno logica, non si capisce bene quale desiderio inconscio appaghino, nel loro ammucchiare all’infinito oggetti di dubbia (nulla) utilità.

Questa delle bottiglie di birra nasce dalla passione post-adolescenziale per il divino nettare al malto, soprattutto di provenienza belga o inglese. Sono più di cento, e ce n’è proprio di tutti i tipi, piccole, grandi, panciute, affusolate, colorate, spoglie. Alcune sono birre comuni, altre pochi italiani hanno avuto il piacere di assaggiarle.

E mi viene in mente di quando da piccolo collezionavo monete. Ne avevo interi raccoglitori ordinatamente catalogati, in parte ereditati da uno zio similmente fissato.

Nelle estati passate in camper a vagabondare per l’Europa non mancava mai che chiedessi ai miei genitori almeno un esemplare di ogni moneta locale. E obbligavo tutti i parenti a tenermene quando andavano in vacanza all’estero.

Di tutta la mia raccolta, che in effetti non era male anche se circoscritta quasi esclusivamente all’Europa, in particolare ero molto orgoglioso di un esemplare di fiorino.

Era sottile sottile. E dorato.

Non quell’oro spento tipico delle nostre monete placcate. Sembrava proprio oro puro, e al sole brillava tutto, facendo risaltare il grande giglio in rilievo al centro.

E io pensavo che questo piccolo disco metallico fosse appartenuto a chissà quali principi o avventurieri, che fosse passato di mano a dame e cavalieri, funamboli e maniscalchi, muto testimone di un’epoca che conoscevo solo attraverso la rapita lettura di libri per ragazzi.

L’ipotesi che fosse una riproduzione da due lire, presa in un mercatino, non passava nemmeno per l’anticamera del mio entusiasta cervello di fanciullo.